Tambor de Griot

Revolución y telepatía nano-electrónica

2010-07-30T14:22:00.000-07:00

Por Armando Almánzar Botello

Sabes que ahora no tengo teléfono móvil.

Mi aparato casero, convencional, fue descontinuado por

averías múltiples.

No fue sustituido el número, sino el diseño de la máquina

receptora y transmisora de

mensajes verbales… Nunca uso el registro electrónico

de nombres. He aquí mi poética…

La memoria telefónica de tu número,

que no tenía anotado en ningún otro soporte,

-y esto ahora lo descubro-,

era simple, frágilmente corporal:

si cambia el diseño del teclado se modifica la red de

conexiones mnémico-cinestésicas,

y ¡bluff!

-bien lo advertía Wittgenstein-,

me volví un lío, pero no de faldas,

permutando y combinando letras, dígitos… y

nada...

Perdóname, Revolución, el olvido de tu nombre, de tu cifra

musical y pitagórica.

Mas tan sólo te has perdido en la memoria

de mi cuerpo. Pues creo, imperturbablemente,

que tu ser singular en el eidos platónico

permanece intocado…

28 de Julio de 2010.

Santo Domingo, República Dominicana.

Escúchame lector: ¡Esto no es un cuento!

2010-05-21T11:41:00.000-07:00

La Poupee. Hans Bellmer.

Por Armando Almánzar Botello

Texto corcel y travesti para ser leído briosa, aceitosa gozosa untuosa, sinuosamente clemente al modo Parmigianino -erótica fluencia demente de culebras ondulantes-, límpida cadencia sapiente de látigos bien pensantes.

Genotexto pagano y sin fines para ser fraseado en la misa con sacra humareda de órganos, incienso mirra y paciencia; con la suavidad peliplúmbea de vaselina corriente sobre una espalda esplendente de madonna serpentina... Para ser oficiado, lamido; desleído leído sorbido, al estilo sadiano y barroco, diabólico-incestuoso, dulce asesino tortuoso, del sacerdote Genet...

Había una vez una niña -¡mala, mala, zorra niña!-, una mula con sus muelas que devino muchas niñas y ninguna: Alicia, Eloísa, la Leticia, la Felicia...¡malas leches! Odaliscas ojerosas, temerosas, rencorosas, arrogantes y envidiosas de aquellas criaditas, tan distintas y bonitas, tan kafkianas, menuditas, tan amadas por Genet, Artaud, Perlongher, Monterroso... ¡ni te cuento, neobarroso!

En fin, había una vez la bestia niña, malescrita, revertida, desgarrándose la carne del miedo a dentelladas, el cuerpo de un poema podrido ante su espejo. Y allí la mala niña rota toda en mil pedazos -roto el mundo por los hombres, por la técnica y su rayo- dibujó ya sin rubor sus mamarrachos.

De improviso se vistió de terciopelo y astrolabios, ensambló su nueva carne con máquinas y cables ¡y llovieron tremebundos desde el cielo los aplausos!

Y dale niña mala desde entonces con los viajes. Se operó la muchachito de Academia "Y" Congresista, y siguió camino arriba por la luna y más allá, mas lo malo es que ella iba sin permiso de Lacan -¡Cirugía metafísica, la ética está tísica!- vuelve al cielo y lo robado vas ahora a devolver.

Desde un barrio cochambroso de su aldea ensimismada, marimacho, la brujita, ocultando bajo faldas vaporosas el fantasma carnal de su deseo, en su escoba subió al cielo, con un premio programado voló a Texas. Y allí la niña gruñe, estudia, finge, lucha; aprende y se da ducha desnuda ante un espejo. Ante un espejo roto ella se afeita el pubis: inhumana, tersura de la máquina. ¡Oh monstruo niña loca!

Cyborg muerde rota bombones de otras niñas. Canta y sigue fea. Desdoblada en su escritura ríe Occam la muchachito su navaja filosáfica de Lesbos... Lluvia, truenos, viento. ¡El tiempo corre, vuela! Un relámpago es lo eterno. Ya no muerde la niña con sus dientes, te tritura en su abismo con encías... El tiempo corre, vuela; la niña es hoy abuela...

Permítanle escribir en su agria piel que piensa -podrido palpitante papel de la cebolla, potencia en lo sensible de un pensar que no se miente- su oscura desastrosa confesión irrevocable: "Algo me hizo falta, me hizo falta Eso: una llave luminosa de cristal allá en mis manos, que me abriera la cajita milagrosa de los sueños, que alumbrara, en mi carne imaginaria florecida de juguetes -¡sorprendente anamorfosis!- el péndulo tremendo de Foucault entre mis piernas"...

¡Detente! La cámara en su trípode. Sonríe ahora niña. ¡Exacto! Perfecta la postura. Aguárdame un instante... ¡Clic! Estás absuelta... Observa tu instantánea: ¡Disfraz de cuerpo entero!

¡Qué mala es esta niña! ¡Qué fea eres, piedra! Te condeno por araña a ser la novia del vecino. Te destino a matar búhos cada noche con escobas. Vaticino tus conquistas en las logias de cadáveres. Te obligo a darle un beso a la otra de ti misma. ¡Oh, escritura!

Como un ángel iracundo te condeno para siempre a surcar la periferia danzando con mestizos; a ser letra cautiva en la penumbra de tu espejo. Turbio río fronterizo, guanaco presumido, ciega nómada en el miedo; impotencia en lo sensible de un pensar que ya no piensa... ¡Oh, escritura!: fría lágrima dormida en la piel de una cebolla.

Escúchame lector/a, hondo asómate al espejo: ¡Madame Bovary soy tú, y no lo niegues!

A Madame Orlan, artista francesa del arte carnal.
A la memoria de Denis Diderot.

Febrero de 2000

Tomado del libro Cazador de Agua y otros textos mutantes (Antología poética personal 1977-2002.) Editora Gente, Santo Domingo, R. D. 2003

¿Qué puede rota una mujer?

2010-03-19T13:16:00.000-07:00

"Mujer ante el espejo" Paul Delvaux

Por: Armando Almánzar Botello

¿Qué puede rota una mujer en soledad llorando,
si danza su temible verdad ante un espejo, si la escribe,
y la imagen de su madre con el humo persevera, en volutas y
desastres la circunda,
le usurpa en el recóndito vitral su pensamiento,
le impide sonreir su propia imagen
y vuelve lentamente su rostro
un gris desierto?

¿Qué puede rota una mujer en soledad escribiendo?

Santo Domingo, R.D. 2010.

¡Dancemos de nuevo el paisaje!

2010-03-16T16:46:00.000-07:00

"Let us go then, you and I,
When the evening is spread out against the sky
Like a patient etherised upon a table" T.S. Eliot

Por Armando Almánzar Botello

!Vamos mujer a danzar el paisaje!
Vamos amiga:
¡dancemos el vértigo!

Contra el humo amarillo del tedio enjaulado
y su muerte de ratas y aullidos autistas,
abre las lumbreras de tu pensamiento.

De invidentes espejos vacíos y tristes,
del vuelo podrido en el entendimiento yerto
de cisternas con odio tapiadas,
huyamos amiga:
¡dancemos distancias!

¡Oh pantallas insomnes de espanto sombrío,
neón fraudulento y prosodia de sangre!
Alguien borra lo escrito y esgrime silencio...

Hacia un beso viajemos, hacia el horizonte...
Por el filo del cuchillo y su fría línea de muerte,
hacia la piel más intensa
de la contemplación ardiendo.

Regresemos al tiempo del milagro y los ancestros,
a las voces tranquilas de los montes clementes,
a la humildad preciosa de secretos metales,
al brío limpio del torrente y su lúcida cadencia.

Orgullosos de ser y en el des-ser veloces,
viajando con la furia por mi página despierta
desde un cielo sumergido enviemos cartas a la muerte...

!Vayamos mujer a danzar el paisaje!
Vamos amiga:
¡dancemos el vértigo!

Armando Almánzar Botello
Santo Domingo, R.D. 2010

JAZZ

2009-09-04T10:28:00.001-07:00

Por: Armando Almánzar Botello

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If You Could See Me Now - Archie Shepp. Si tú ahora pudieras verme

"Bellas mujeres negras"
mamu Amiri Baraka

En el aura de tus manos
el mar es un retorno.
Lenta fluye como un pájaro la noche por la flauta,
y herido de una luz
un saxo me desangra.

Absuelto de mi nombre en tu mirada inmóvil,
soy máscara de nadie,
limpio filo de silencio,
puro resplandor de una trompeta
en otro labio ardiendo.

Soplo ahora contra el muro de tu cuerpo
y me deslumbra,
el saxo con su rabia,
la gota de una tinta
oscura que te piensa,
el deseo inacabable de la Forma,
(¡frágil universo!)
esta lluvia de mi hambre por la página cayendo.

Futura luz la música de la memoria vuelve
mi aliento como el mar sobre tu desnudez
abierta.

Espesa la maleza en la gruta humedecida,
yo leo tu secreto,
te abro lentamente,
me pierdo entre tus verbos, balbuceos
y fonemas,
camino tu misterio con la lengua
bosque adentro.

La música te envuelve.
Toco tu silencio.
Y alguien narra con un saxo tu verdad,
oscuramente…

Poema a una mujer

2009-09-03T18:03:00.000-07:00

Por Armando Almánzar Botello

"La jungla". Wifredo Lam

Él quiere oler tu nombre hasta salirse de las filas. Desgarrarte y que tu hambre sin medida lo desgarre, lentamente. Pene-trarte y que tu sombra rabiosa lo penetre, de modo inverosímil, pero cierto. Ofrecerte su alma de Zar enardecida y su botella de salvación supra-sideral y mística; la que encierra en su misterio a un barco velero y su potente infinitud de Universo...

Él anhela besar con devoción tu rosa negra, y lamerte el pistilo con su estilo y con su estigma-, y que seas tú para él su benjamín, su caracol, su espiral, su coliflor, su muchachito…

De tus recónditos humores quiere la tierna promesa de lo eterno...

Mordisquear dulcemente la aureola de tu ser aspira; melodía inoída hollar en tu sueño erguido que lo arrebata quiere, y olvidar las líneas de su rostro en tu reposado fluir de flor que se despierta.

¡Cómo bañar este insomnio amargo en el rocío lúcido de tus entrepétalos! ¡Cómo evitar el naufragio sordo, el aullido y la caída ciega en el terror perfumado de una carne que piensa!

En cubos transparentes de cristal, copula el innombrable con tu oscuridad entreabierta.

Él desea beber tu convulso silencio, y cogerte como su perra celeste y coronarte, desnudándote la herida con el beso más impuro en el desértico grito de tu adentro, de tu alta y todavía indescifrada frente…

Mujer Negra

Por Léopold Sedar Senghor

¡Mujer desnuda, mujer negra
Vestida de tu color que es vida,

de tu forma que es belleza!
He crecido a tu sombra;

la suavidad de tus manos vendaba mis ojos

Y en el corazón del Verano y del Mediodía te descubro,

Tierra prometida, desde lo alto de un puerto calcinado

Y tu belleza me fulmina en pleno corazón, como el relampagueo de un águila.

Mujer desnuda, mujer oscura
Fruto maduro de carne firme,

éxtasis umbríos del vino negro,

boca que hace lírica mi boca
Sabana de horizontes puros, sabana que se estremece bajo las caricias ardientes del viento del Este
Tam-tam esculpido, tan-tam tenso que retumba bajo los dedos del vencedor
Tu voz grave de contralto es el canto espiritual de la Amada.

Mujer desnuda, mujer oscura
Óleo que ningún soplo ondea, óleo calmo a los flancos del atleta, a los flancos de los príncipes de Malí
Gacela de riendas celestiales, las perlas son estrellas sobre la noche de tu piel
Delicias de los juegos del espíritu los reflejos del oro rojo sobre tu piel en tornasol
A la sombra de tu cabellera se aclara mi angustia bajo los soles próximos de tus ojos.

Mujer desnuda, mujer negra
Le canto a tu belleza que pasa, forma que fijo en lo Eterno
Antes de que el Destino envidioso te reduzca a cenizas para alimentar las raíces de la vida.